[Thoor]

[QUOTE][U]Une nuit en forêt[/U]

La pleine lune se lève. Bien caché sous mon buis je vérifie encore une fois mon matériel. Tout me semble parfaitement opérationnel. Mon appareil photo et son ensemble de filtres spécial nuit, mon thermos de café, et la clairière devant moi, tout est donc prêt. Cette nuit je vais l’avoir cette maudite chouette Hulotte que j’ai repérée depuis si longtemps. C’est la troisième fois que je me prépare à passer la nuit dans ce sous bois des monts du Jura. Les bruissements des petits animaux nocturnes et le léger vent dans les feuillages me berce doucement. Je résiste. Je me récite mentalement des tables de multiplications, une ou deux ritournelles à la mode en essayant de ne pas chantonner « Une chanson douce…. ». Les heures passent.
Minuit, toujours pas la moindre trace du rapace, je désespère. Je commence même à regretter mon lit douillet. C’est alors qu’un bruit de moteur vient perturber la douce quiétude de ces bois. Un véhicule remonte poussivement le sentier. Je tend l’oreille et reconnais la fourgonnette du père Mathieu. Qu’est ce que ce fermier, bourru que craint tout le monde vient faire là à cette heure. Je reste caché dans mon buis. Il s’arrête juste en face de moi, sort de son engin et balaye les lieux du faisceau de sa lampe. Il se dirige alors à l’arrière du véhicule. Une cacophonie d’outils entrechoqués me parvient. L’éclat d’une bêche et d’une pelle, le voilà en train de creuser dans ma clairière. Quelques coups de bêche rapides, suivit d’autant de pelletés, un trou d’une trentaine de centimètre apparaît. Le père Mathieu, retourne à sa camionnette. Il en ressort un instant plus tard avec quelque chose de lourd dans les bras. De ma place je ne devine pas ce que c’est. J’aperçois juste que cela est gros comme un sac à patates, et que cela est suffisamment lourd pour qu’il le porte à deux bras. La forêt autour de nous retient son souffle. Je repense à toutes ces histoires colportées sur le père Mathieu. On dit qu’il a tué sa femme, qu’il est responsable des maladies des troupeaux, que c’est un bon rebouteux, que son chien n’est pas un animal très naturel. Autant de contes qui me faisaient doucement sourire, mais qui me semblent bien réel sous la pleine lune de cette sombre nuit. Le fermier dépose son fardeau au fond du trou. Il se saisit d’un grand couteau dont je perçois parfaitement la brillance de la lame. Deux coups secs. D’horribles bruits liquides et visqueux me parviennent. Comme je suis dans son dos, je prends quelques clichés. Cette activité nocturne ne me dit vraiment rien qui vaille. Je préfère en garder une trace. Un silence pesant s’installe alors que le rebouteux s’affaire.
Une minute ou une heure passe. Le fermier rebouche consciencieusement le trou. Il jette ses outils dans le coffre. Enfin, après un dernier coup d’œil autour de lui, il repart vers la vallée.

Je n’ose pas bouger. J’ai peur. J’ai un peu froid. Je suis de toute façon complètement ankylosé. De petits mouvements rapides viennent à bout des deux derniers soucis. Un repli rapide vers ma maison résolvant le premier.

La police m’a vertement tancé. Mais c’est rien comparé à la raclé que j’ai reçu de la part de mes parents. Ils m’ont même obligé à présenter des excuses aux Père Mathieu.

Comment aurai je put deviner, qu’il voulait juste se débarrasser de ses verrues en utilisant une recette de Grand-mère, où il est question de citrouilles, d’horaires à respecter et de bain de mains de la pulpe du cucurbitacé ?[/QUOTE]

Bonne lecture