[effixe]

3.
Cracke-le, cracke-le… Elle est drôle, elle. Je ne suis QUE biophysicien, pas neurochirurgien. Putain, y’en a partout en plus. Mes mains tremblent autant que ce jour béni où j’ai embrassé Anita, ma corres’ allemande de troisième. Les tazes n’arrivent plus à me calmer. Tout à l’heure, j’ai essayé de brancher les électrodes pendant dix minutes avant de me rendre compte que ce n’était pas du tout le liquide céphalo-rachidien, mais bien mon propre vomi. Je revois la tête du rebeu. Sa surprise à la vue de ses entrailles. Il a même eu le temps de faire une mine un peu dégoûtée quand je lui ai gerbé dessus. Puis il est tombé comme un sac. Lina s’est jetée sur lui et lui a ouvert le crâne au laser. Elle possède un matériel dément. Son plug-in neuronal est un petit bijou de technologie, un prototype que même l’armée croit encore hors de portée. Lina est la façade de puissances inimaginables. Si je n’avais que ça à penser, j’en chierais dans mon froc.
J’arrive finalement à brancher le rebeu et télécharge sa mémoire sur le Palm-Pilot de Lina. Pendant que le logiciel conforme les données en une interface lisible, elle va prendre une douche. Je m’affale dans le canapé, une bouteille de gin à la main, et regarde dans un brouillard le ballet des nettoyeurs. Je prends un malin plaisir à shooter dans celui qui essaye d’enlever le sang de mes chaussures. Je demande à être connecté à la vidcom, histoire de voir ce que font les voisins. Mais apparemment, les richards n’ont pas d’accès vidcom. Faut croire que leur intimité est plus importante que celle du commun des mortels. La maison me propose à la place un holo des actualités du jour. J’accepte en soupirant. Ce que je prends d’abord pour un clip techno se révèle être les images de la guerre en direct. Des robots ou des hommes sont démantibulés, explosés, écrasés, torturés. De la fumée et des flammes. Un vague paysage de ruines qui ne ressemble à aucun pays. Je ne sais même pas qui s’affronte. Je crois comprendre que les guerres panafricaines sont finies, soldées par une égalité. Elles seront à rejouer après le rétablissement économique des participants. Je demande des nouvelles sur le méta-moteur. La maison me répond qu’il n’est plus d’actualité. Comment l’Alliance réussit-t-elle à faire le black-out sur ce sujet ? À cacher qu’elle ne dirige plus le monde, qu’elle est l’esclave d’une entité omnisciente, muette et psychotique ? Je me sens étonnamment de bonne humeur.
La mémoire de Kader ne nous apprend rien d’intéressant. Juste un prénom, Mossi. Le seul indice exploitable est le pass de Jean-Louis Vort. Comment ont-ils pu obtenir la carte du numéro deux des services de renseignements européens ? Car il semble bien que ce soit l’originale. Ces questions ont l’air de passionner Lina. Aurait-elle oublié les prédictions du méta-moteur à propos de l’imminence de la fin du monde ? Elle se remet à parler à son interlocuteur invisible. Puis elle daigne éclairer ma lanterne. Comme si j’en avais quelque chose à foutre.
— Mossi Noureïev est un agent muz’, le chef du réseau français.
— Muz’ ?
— C’est un mouvement pseudo-religieux, un mélange musulmo-hébraïque apparu pendant les guerres israélo-palestiniennes. Une bande d’illuminés persuadés que la fusion des religions était la solution au conflit.
— Ils ont l’air plutôt sympa.
— Ils se sont vite rendu compte qu’ils n’avaient aucune chance d’endiguer la guerre. Du coup, pour ne pas perdre l’aura que leur pseudo-religion commençait à avoir, ils ont décidé de couper le problème à la racine. C’est eux les responsables de l’explosion nucléaire qui a détruit Israël en 2012.
— Ah… Pas super sympas, donc. Et ils veulent te tuer pour… ?
— Ils n’ont aucune raison de vouloir me tuer.
— Ah ? Faudrait leur dire, alors…
Tiens, la baffe n’est pas venue. Pourtant, je l’attendais. À la place, le Palm-Pilot de Lina se met à sonner. Elle s’en empare et lit :

Allez au Laboratoire de Recherches Spatiales de Beauvais.
attendez les instructions.

— Un message de tes petits copains invisibles ?
— Ta gueule.
Et là, grosse conversation silencieuse de Lina avec ses potes. Elle semble vraiment paniquée et se met même à chuchoter. Je crois comprendre qu’elle n’a vraiment aucune idée de qui lui a adressé le message. Que son Palm est censément crypté et que personne ne devrait pouvoir y accéder. Un bel exemple de Paranoïa Cognitive : la peur de perdre de l’information. Le mal du siècle…
— Bon, on part à Beauvais.
— Super. J’emmène mon maillot ?

Je ne l’ai pas volée, celle-là. Le cul par terre, je m’interroge sur mes pulsions masochistes, à priori plus profondes que je ne les imaginais. Mais le temps n’est pas à l’introspection et Lina me pousse déjà dans la voiture. Le voyage est pour nous une occasion de mieux se connaître. Un moment d’échange où nous discutons de la vie, de nos perspectives, du monde en général. Une complicité, presque fraternelle, se révèle et nous en venons, naturellement, à nous confesser.

Non, je déconne. Cette pute fulmine, et je sens que le moindre de mes mots signifierait souffrance et os brisés. Pour passer le temps, je me branche et revois une nouvelle fois mes calculs. Mes conclusions sont toujours les mêmes. Le voyage dans le temps existe, je l’ai rencontré dans mes différentielles. Alors qu’est-ce qui l’empêche empiriquement ?