Arrangements avec la Réalité. (Interdit - 18 ans).

[Hilarion]

	Citation:			Posté par kael
	Edit : Cet épisode avec l'Entité... Je pense que ça a dû être l'un de ceux qui m'ont fait basculer, à l'époque... Il faut brûler les comics...

C'est bizarre, j'ai directement pensé à toi!

[kael]

Celui-là, on dirait qu'il a été écrit sur mesure. Y'a tout ce qu'aime Jeaph. Je vous jure.

(Lecteurs avertis, 18+, contenu graphique, bavette, bondage et fétichimzzz.)

CHAPITRE 10 :

CAPILLOTRACTÉE

(Dépiédestalisations.)

Quelque part.




Un visage féminin grimace, les yeux serrés. Sa propriétaire tente de relever la nuque, mais un poids monstrueux l'en empêche. La traction sur son cou lui arrache un gémissement. Ses paupières infiniment lourdes parviennent à s'entrouvrir. Ses pupilles s'étrécissent brutalement pour endiguer le flot de lumière assassine qui lui vrille le crâne.

Luttant contre les effets du seppuku optique qu'elle vient de s'infliger, elle parvient à faire le point sur un sol de béton ciré, tellement lisse, qu'elle finit par distinguer le reflet de son visage cerné d'écarlate sur la surface immaculée.

Sa respiration entravée soulève par intermittence sa poitrine endolorie et gonflée. La gravité en fait saillir les veinules qui texturent sa peau claire d'un bleu ramifié. Incapable de tourner la tête pour une raison qu'elle ne parvient à appréhender, elle ausculte les alentours du regard, en quête d'information.

Elle est allongée sur le ventre, un mètre au-dessus du sol. Ou plutôt elle flotte. Il n'y a rien entre le béton éblouissant et la peau de son ventre. Elle redouble d'efforts, les tempes ruisselantes, essaie de ramener à elle les bras et les jambes… mais rien n'y fait.

Elle bande des biceps en feu et contracte les cuisses aux limites de la déchirure, parvient à gagner quelques centimètres dans une débauche d'énergie colossale, puis abandonne, extenuée, les mains et les chevilles ramenées inexorablement à leur position initiale dans un lent bruit de succion pneumatique.

La tension inhumaine fait miroiter son dos laiteux de flaques invisibles qui longent les vallées sinueuses d'une musculature délicate, et filent en larmes transparentes entre ses omoplates dénudées. A bout de souffle, elle interroge à nouveau les alentours d'iris égarés. Entre les mèches surabondantes qui pendent en faisceaux épais et torsadés depuis son front jusque sur le sol, elle parvient à trouver des réponses dans la surface réfléchissante qui tapisse l'un des pans de mur de la salle :

Elle ne flotte pas. Elle est suspendue à l'horizontale, entièrement nue, le visage face au sol. Son crâne est serti d'un diadème métallique carnivore qui lui pénètre la peau. Dans le reflet au-dessous d'elle, elle identifie une multitude de micro-cylindres de verre translucide qui sont enchâssés dans la tiare, et semblent remplis d'un liquide bleu fluorescent dont les niveaux oscillent à la moindre vibration...

De longs bracelets de métal sable, doublés de caoutchouc noir pressurisé, compriment profondément ses poignets, ses chevilles et son abdomen... D'autres encore garrottent son cou, le bas de ses cuisses et le dessus de ses coudes. Tous sont assujettis à des bras robotiques articulés beige pale, qui rappellent étrangement les pattes d'un insecte disproportionné. Ils émergent du plafond comme si une araignée gigantesque aux articulations surnuméraires avait trouvé un accès trop étroit à la cavité du dessous, et y avait précipité ses appendices prédateurs avec avidité, afin d'y confiner le vers à soie qui la fait saliver.

Chaque fois que la captive essaie de contrer leur emprise, chacun des membres artificiels accompagne les tentatives de mouvements, entrave largement ses progrès, puis la ramène infatigablement à sa position initiale dans l'absence de discrétion absolue des pistons.

A bout de force dans cette lutte inéquitable contre les sables mouvants hydrauliques, elle capitule.


— Tu n'arriveras à rien.

Des talons s'approchent d'elle dans un clic-clac ostentatoire qui se réverbère sur les panneaux du pourtour de la salle. Les semelles crème enjambent les monticules de chevelure qui jonchent le sol en rouleaux hélicoïdaux, et s'étalent comme des anacondas cramoisis sur une superficie hallucinante. Les bottes d'un vert profond s'immobilisent en craquetant, juste sous le nez de la prisonnière. Elles sont lustrées au point que la captive y discerne son regard brouillé.

— Désolée pour ça, mais tu piques des colères de monarque... Avec la dose de narcotiques qu'on a dû t'administrer hier, nous ne voulions pas annoncer à Richards que tu t'étais étouffée dans ton vomi pendant la nuit... "Face à moi !"

En réponse à la tonalité de l'injonction, les articulations synoviales pivotent avec la synchronicité syncopée d'une chorégraphie de breakdance, et font passer le corps de la femme entravée de la position face contre terre à la position debout en l'espace d'une seconde. Les bras annexes qui soutiennent des tombereaux de cheveux suivent le mouvement, évoquant le vent dans les branches d'un arbre qu'on aurait décoré d'épaisses tentures, qui pendent en parenthèses pesantes et s'étalent sur des dizaines de mètres, serpentant comme les guirlandes couleur sang d'un festival détraqué.

Pendant la manœuvre, la prisonnière a un aperçu périphérique de la pièce qui l'entoure : La salle lumineuse ressemble à un bloc opératoire aseptisé. Tout y est épuré et angulaire.

Contrairement à sa première impression, elle n'a jamais été seule… Une armée surréaliste d'une douzaine de jeunes femmes inexpressives l'entoure, l'air absent. Elles sont disposées en arc de cercle au fond de la salle, comme une collection de real-dolls aux joues couvertes de blush et à l'attitude étrange. Elles ont quasiment toutes le même gabarit, menu et harmonieux, comme si elles sortaient du même moule. Leurs jambes sont serrées précieusement, leurs bras croisés sagement devant elles, comme des écolières timides en attente d'instructions. Quand ce n'est pas le cas, leurs petites mains blanches gantées jusqu'à mi-paume sont chargées de plateaux luxueux remplis d'ustensiles indéfinis, de soieries et de bijoux rutilants, ou d'une montagne de produits cosmétiques.

Le détail le plus incongru, celui qui tranche complètement avec l'aspect clinique des lieux, réside dans leur uniforme, inspiré de celui des soubrettes de l'ère victorienne : une robe noire à volant beaucoup trop courte, brillante et plissée, qui laisse entrevoir des porte-jarretelles rétro dont les pinces ont à peine le temps de mordre la naissance de bas coutures satinés, que leurs gaines de nylon délicat plongent à l'abri des bottes laquées qui leur étouffent les cuisses.

De mini tabliers de vinyle blanc ceinturent leurs tailles étroitement corsetées, et des coiffes brodées chatoient de reflets éclatants, quand les poupées dociles se tortillent imperceptiblement dans leurs vêtements trop serrés.


— …c'est quoi, ce délire…?



— Tes suivantes. Elles ont été formées au Hellfire, on ne peut pas l'inventer... Elles sont dévouées à l'excès. Il n'y a rien qu'elles n'accepteraient pour leur maîtresse…

Les lèvres d'un vert vibrant s'incurvent en une demi-lune malsaine pour souligner le regard en coin jeté par la locutrice vénéneuse, au travers des volutes de la frange asymétrique pomme-crépuscule qui lui occulte la moitié du visage :

— …N'est-ce pas, Armelle…?

A l'évocation du prénom qu'on lui a assigné, la soubrette à deux pas derrière le dos-nu de la femme inquisitrice moulée dans sa combinaison de PVC émeraude se raidit. Elle rosit des pommettes et ses mains se crispent dangereusement sur les poignées d'argent du plateau qu'elle transporte. Le contenu effervescent de deux flutes interminables chavire de concert avec le seau à champagne couvert de condensation, dans lequel tangue un jéroboam fraichement sabré…

— Elles sont infatigables… appliquées… à couper le souffle. Un délice, crois-moi…

L'anneau chromé du collier d'esclave cadenassé de la petite Armelle s'affole. Il bringuebale à l'unisson des anglaises torsadées qui lui caressent la naissance des épaules, et des boucles-lacet pailletées qui dodelinent sous ses lobes charnus, quand les joues de la suivante s'enflamment pour de bon…

Satisfaite du trouble qu'elle induit, la femme en vert ajuste les sangles luisantes du brelage de ses holsters, et l'énorme boucle de son ceinturon à l'effigie tentaculaire d'Hydra. Elle s'accroupit devant la captive groggy, et attrape à deux mains l'une des lourdes gerbes rouge-vif qui jonchent le sol. Elle la porte lentement à ses narines en se relevant. Les mèches flamboyantes de la prisonnière contrastent sur la frange viride de la Vipère, quand elle s'enivre d'une inspiration interminable :

— …J'en ferais des complexes. J'ai toujours été fière de mes cheveux, mais ça… On a calculé hier, pendant que tu jouais les princesses assoupies : Une chevelure comme la mienne, ça doit aller chercher dans les trois cent grammes… Toi, tu te pavanes avec plusieurs centaines de kilos sur le crâne. J'ose même pas imaginer quand tu sors de la douche…

Tu devrais remercier les servo-palpes qui soulagent ta nuque de cette tignasse ahurissante... Avec la tiare qui anesthésie ton cuir chevelu pour prévenir ta trichokinésie, tes cervicales n'auraient pas passé les premières minutes de la nuit.

…Quand je pense qu'il va falloir démêler tout ça, mes pauvres chéries…

Madame Hydra laisse glisser l'énorme mèche de cheveux pourpres entre ses doigts olive. Le panache choit, puis s'étale en un nuancier embrasé sur le sol, au milieu des monceaux capillaires qui n'attendaient que son retour... La femme gainée de jade s'approche encore de la captive :

— L'effet Sunsilk, Jessica Drew et moi, ça a longtemps été notre marque de fabrique, mais toi tu exploses tous les records. Ça me rend toute chose... C'est Blackagar, qui a dû se régaler toutes ces années…

La tortionnaire sulfureuse tend une main impudique et parcoure lentement le ventre offert de l'Inhumaine, dont le visage se crispe de rage alors qu'elle tente une dernière fois de se libérer de l'emprise mécanique. Elle se tortille furieusement, se cambre de toutes ses forces dans le carcan inviolable, fournissant un effort qui mobilise ce qui lui reste d'énergie… puis elle se relâche d'un coup, la poitrine agitée de sanglots d'impuissance…



— …Tu viens seulement de te rappeler…



Je suis désolée pour ça, je te présente mes condoléances.

Je suis sincère... Tu descends bien de ton piédestal : Passer du trône d'Attilan à cet arbre de contention en deux jours, l'ascenseur social est en chute libre...

Nous sommes toutes passées par là, tu sais... Les prochaines heures vont être compliquées… Tu vas te sentir Leïa qu'on prépare pour Jabba, mais si ça peut te consoler, une fois votre nuit de noces consommée, tu ne ressentiras plus cette détresse. Tu accepteras les choses simplement, déconnectée du fardeau qui te torturait. Plus de honte ou de dilemmes moraux. Juste une exaltation et une soif inédite d'avancer avec lui.

Pour rien au monde je ne reviendrais en arrière…


Mais tu ne dois même pas comprendre de quoi je parle… La Brute, le Reed Richards de la Contre-Terre. Tu ne l'as pas encore rencontré, mais il est en campagne pour prendre ce monde. Attilan et tes relatifs ont payé pour le savoir...

Comme moi, et d'autres femmes influentes de la planète, tu auras l'honneur de siéger à ses côtés, Medusalith Amaquelin…



— …JAMAIS… tu m'entends…?


— Je te comprends… Nous avons un peu abusé hier soir, il est donc impossible de te sédater davantage d'ici ta conversion, mais si tu consens à coopérer, je relâcherai un peu la tension générée par le dispositif. Nous devons seulement te maintenir sous contrôle, ce n'est pas censé êt…



— A BOIRE !! FISSA !!!!


Emma Frost vient de faire irruption dans la salle, le carré en bataille, un faux-cil à moitié décroché qui tente un rapprochement avec sa frange lumineuse. Ses plateformes craie martèlent le sol en une grêle tonitruante. La cape tendue à sa suite virevolte suffisamment haut pour ne rien dissimuler de ses fesses melba.

Sans ralentir sa course, dans un crépitement de glace pilée, elle saisit au vol la bouteille qui barbotait dans son seau givré, entrainant un sillage de gouttelettes gelées qui abreuvent de nacre la poitrine pigeonnante de la suivante transie.

L'intégralité du plateau manque d'être arrachée des mains tremblotantes de la pauvre Armelle... C'en est trop pour les deux flutes de cristal, qui se jettent par-dessus bord plutôt que d'affronter plus longtemps l'ire glaciale.




La Vipère considère la nouvelle venue, agacée :

— …C'est une bouteille de Bollinger que t'as failli foutre par terre… ça va pas !!??

Frost, qui se maintient douloureusement la nuque, porte le goulot à ses lèvres, jette la tête en arrière, et écluse en deux traits la moitié du contenu du jéroboam dans un concert de déglutitions sonores. Elle le repose avec fracas sur le plateau en s'essuyant la bouche du dos de la main. Un geyser de bulles profite de l'opportunité pour spiraler vers la liberté, comme un mini Stromboli en éruption.

— Ok. Ça va pas. Qu'est ce qui se passe, ma belle…??

— Rien Ophélia ! Beurp. J'ai croisé Richards sur l'esplanade. Laisse-moi reprendre mon souffle...

— Reed ? Et puis quoi ? On fait toutes partie de son Harem ici, à l'exception des meubles... Pas de quoi se mettre dans un état pareil. Il t'a promis un truc spécial ?"

La blonde frigide claque des doigts à destination de l'une des servantes les plus proches.

La poupée en ciré rentre brièvement la tête entre ses petites manches ballon, puis fait trois pas rapides pour la rejoindre dans un bruit de plastique qu'on chiffonne. Après une imperceptible génuflexion, elle réceptionne sur ses bras tendus la lourde cape blanche et les épaulettes duveteuses pour désencombrer sa maîtresse. Le porte-manteau vivant recule alors avec empressement, puis se fond dans le décor en espérant qu'on l'oublie…

— Des antidouleurs ! Magnez-vous, ma tête va exploser.

— Et donc ?

— Et donc, j'ai croisé Richards. A l'instant. Je ne sais pas ce qui m'a pris… J'ai essayé de le sonder...

L'œil visible d'Ophélia Sarkissian adopte une sphéricité plus parfaite que celle de l'électron :

— Le sonder ?? T'en as des couilles, ma chérie… Et alors…!? Raconte…!!

— C'était si léger putain… J'aurais jamais cru qu'il capterait…

— Mais il a capté… C'était tellement évident... Tu as pu voir quelque chose ? Enfin, j'veux dire… Entendre... Lire ? Ça se passe comment, avec ça ?

— La télépathie ? Eh ben je peux te garantir que d'habitude, ça ne se passe pas comme ça ! Xavier, Jean Grey, Cassandra Nova, Wyngarde… j'en ai confronté, des esprits, et pas des moindres… Même Farouk, qui était pourtant l'ambassadeur d'une entité multiverselle… Jamais rien ressenti de pareil…

— C'était obligé qu'il ait des défenses. Il est télépathe aussi alors ? Ça commence à faire couteau suisse…

— Non, c'est pas ça. Et je suis sûre que ce n'était pas non plus des barrières... C'était beaucoup plus primal. Archaïque. Je ne sais pas comment décrire ça... Ses pensées sont comme un flot écumant dont les courants se déploieraient en parallèle, dans toutes les directions, à des cadences hypersoniques. Le débit et la pression sont tellement faramineux qu'ils désagrègent et emportent tout sur leur passage. J'ai eu l'impression presque physique que son esprit… débordait… au sens propre.

— Alors c'est quoi ? Du reiatsu ? Ce serait ça qui lui confère l'ascendant…?? T'as réussi à entrer, finalement ?

— Tu rigoles ? Je n'ai même pas eu à pousser contre la surface que j'ai eu l'impression d'être avalée toute entière. J'ai cru que j'allais être digérée vivante par les remous inconcevables à l'intérieur. S'il ne m'avait pas repoussée, j'aurais été écartelée et broyée entre les récifs plus tranchants que des rasoirs et massifs comme l'Everest qui croisent dans le déchainement chaotique de sa psyché bouillonnante. C'était biblique, putain…

— Je vois ça... Mais au final t'as pu lire quelque chose ? Il est humain au moins ?

— Le pire, c'est que je pense que oui. La télépathie n'a jamais été la fille facile qu'on imagine... La plupart des gens croient qu'un psychique pénètre un autre cerveau comme on passe la porte d'une boutique. Qu'on lit ou influence les pensées sans autre forme de procès... Mais l'esprit, c'est pas du prêt-à-porter.

— Ah oui…?

— Les premiers contacts avec des pensées étrangères sont toujours terriblement éprouvants pour le télépathe néophyte. Un exemple facile : Il n'y a pas deux êtres qui perçoivent les couleurs de la même façon. Le ciel que tu vois bleu, je le perçois peut-être orange... l'atmosphère réfléchit bel et bien une longueur d'onde spécifique du spectre électromagnétique, mais ce qui se passe une fois que ton œil a converti cette longueur d'onde en impulsions électriques… la façon dont ton cortex cérébral interprète cette impulsion dans ton for intérieur… bref, la représentation que tu t'en fais… ça t'est totalement propre...

Et même si nous percevons chacune le même ciel d'une couleur fondamentalement différente, nous ne serons jamais capables de nous en rendre compte. Depuis notre plus tendre enfance, on nous a désigné du doigt cette longueur d'onde spécifique en l'associant à un mot : "bleu". Chaque fois que toi ou moi désignerons le ciel, ou tout autre objet qui réfléchit une longueur d'onde similaire, nous qualifieront la sensation qui en résulte de "bleue". Peu importe que ladite sensation soit interprétée comme du rose par ton lobe occipital ou comme du marron par le mien... Nous serons toujours d'accord pour la désigner comme bleue.

— Oui, je suis familière de la notion de qualia… Ça m'explique d'ailleurs les goûts douteux de pas mal de stylistes… Mais j'avais jamais fait le rapprochement avec la télépathie…

— Sauf que le phénomène ne se limite pas à la perception des couleurs… sons, odeurs, goûts, impressions tactiles, orientation dans l'espace, douleur ou plaisir… tout ce qui est du domaine du ressenti d'un individu… rien de tout ça n'est universel. Chaque être ressent et perçoit la même réalité de façon radicalement différente… Mon magenta pourrait être ton sucré… et un ré mineur pour tes tympans ressembler à s'y méprendre à ce que j'appelle moi-même la hauteur… c'est le monde à l'envers, là-dedans. Un putain de Babel psychique. Tout est sens dessus-dessous, mélangé d'un individu à l'autre... La première chose qu'on apprend à un télépathe, c'est à ne pas perdre totalement pied quand il est exposé à un autre esprit. Et crois-moi c'est une putain de gymnastique. J'ai refilé plus d'une fois mon p'tit déj sur mes godasses avant de pouvoir surmonter le vertige sidéral et l'incongruité sans limite qu'on expérimente en touchant l'esprit d'un autre…

— Yrk ! J'apprécie mon absence de pouvoirs, finalement…

— Ça s'arrange avec le temps... On finit par se balader dans l'esprit d'autrui comme on se lime les ongles en rematant The Wire. L'inconscient du télépathe finit par faire la conversion à la volée, de façon totalement transparente... Un peu comme avec une langue étrangère qui te parait un galimatias impénétrable au départ, alors qu'avec les années, tu peux ne t'apercevoir qu'au bout de nombreuses minutes que le texte que tu consultes n'est pas dans ta langue maternelle…

— …Je te suis... mais tu m'emmènes où…?

— Avec la Brute, la conversion ne fonctionne pas. Tout va trop vite, le débit est pharaonique... Tout est en mouvement perpétuel, le paysage est rafraichi sans arrêt. Comme si la grammaire et l'alphabet de la langue se modifiaient chaque seconde à mesure que tu tentes de les décrypter. Il n'y a rien sur quoi prendre appui, aucune base autour de laquelle construire… Reuup… La seule option est de se dissoudre et de se noyer...

— Eh beh…

— …Mais j'ai quand-même pu discerner quelque chose de profondément malveillant là au fond, un truc à te glacer les sangs... J'ai l'impression que ça a remarqué ma présence et que ça convergeait, pendant que je me faisais décaper les centres nerveux, bloquée sur le pas de porte par le flux laminaire de cette cataracte apocalyptique...

J'étais comme une putain de mouche collée sur un ruban adhésif, incapable de vaincre la tension de surface... La proie d'une impression de malaise comme j'en avais jamais ressentie, même face au Phénix Noir…



— Ôte-moi d'un doute, chérie… T'es pas censée être l'une des télépathes les plus puissantes de la planète ? Qu'un être sans capacités psioniques comme Reed arrive à te faire la nique sur ton terrain sans transpirer… Y'a pas un truc qui cloche ?

— J'en sais rien, putain, mais ça me dit rien qui vaille…

Je veux progresser avec lui. Je ne ferais rien qui puisse nuire à ses projets. Mais il nous laisse dans le noir… Ces derniers temps, il m'a davantage farcie de questions sur les mutants en général et sur mon passé de X-Woman que d'autre chose… Il mijote un truc, et à l'exception de ses sacro-saints Leaders de Terrain, il ne met jamais personne au courant de quoi que ce soit… Et même eux… Il ne leur distille l'information qu'au compte-goutte. Tout est compartimenté. Personne n'est foutu d'avoir un aperçu général de ce qu'il fabrique…

…Mais regarde-le tisser sa toile, bordel… y'a rien qui l'arrêtera : Subterranea, Brain Death, L'AIM, le push de Cromwell sur la Nation Vampire…Whitney Frost et sa Maggia, Kwannon qui annexe la Main… et aujourd'hui, Attilan…

Je suis la clé censée lui ouvrir les portes du monde mutant, comme tu lui as offert le contrôle d'Hydra, Ophélia… Et d'après ce que j'ai compris, il s'apprête à donner tel coup de pied dans la fourmilière, que même les Eternels ne pourront plus l'ignorer…

Il sait que je ne le trahirai pas. Mais il me cache délibérément des choses, et ça me rend cinglée !!




— …Peut-être que Kwannon aurait réussi ? Je me suis laissé dire qu'elle était pas mal douée, et depuis qu'elle a récupéré l'anneau de renforcement psionique du Mandarin, je me demande à quels sommets elle peut porter ses capacités…

— Difficile à dire. Kwannon et moi n'avons pas les mêmes pouvoirs…

— Tu m'en diras tant… Un télépathe, c'est un télépathe, non ?

— Pas vraiment. Les facultés psioniques se présentent comme un spectre continu, et non comme un éventail discret, avec des cases bien définies. Il y a des tonnes de "télépathies". Sans s'attarder sur le mythe de l'Omnipathe ou la notion de sphère d'influence, il y a les illusionnistes, comme Wyngarde, les empathes qui projettent ou déchiffrent les émotions, les spécialistes des centres du plaisir ou de la douleur… les télépathes en lecture seule, ceux capables de posséder ou de contrôler leurs hôtes, ceux encore qui peuvent effacer ou réécrire les pensées et les souvenirs… Il y a aussi la psychométrie ou la préscience, qui se rapportent aux objets inanimés ou se déploient et palpent le temps… ce qui nous amène à la télékinésie et toutes ses variantes… Médusa, qu'on est en train d'oublier complètement, en est une utilisatrice exotique… sans évoquer l'athmokinésie, la pyrokinésie, la cryokinésie, l'électrokinésie, la magnétokinésie… tout ça jusqu'aux façonneurs de réalités... La liste est plus longue qu'un bras de Lady Oc...

La Reine Blanche récupère instantanément d'un loupé, quand l'une de ses plateformes traitresses dérape latéralement sur le sol trop lisse. La Vipère narquoise enroule machinalement les doigts dans ses mèches :

— …Continue, je sens que t'as besoin de parler ma chérie…

— Moi je suis une télépathe pure, je me cantonne aux psions légers. Kwannon est une télépathe aux limites de la télékinésie. Sa capacité à manipuler les psions légers est moindre que la mienne, mais elle possède un embryon de contrôle sur les psions lourds…

— … Lourds ou légers, c'est quoi la diff…?

— Ça demande des notions de Quantique… t'es sûre de vouloir t'aventurer là-dedans ?

— On ne devient pas Hydra Suprême sans rudiments de Physique… Essaie-moi…

— Je la fais grosse alors, on va se mettre en retard :

L'univers est constitué d'un mille-feuille de champs. Les champs de jauge, par exemple, sont associés aux bosons, les particules d'énergie médiatrices des forces fondamentales, comme l'interaction forte ou l'électromagnétisme. Ces champs s'étendent dans toutes les directions, partout, tout le temps, et s'interpénètrent, avec plus ou moins d'influence les uns sur les autres... Certains s'ignorent royalement, alors que d'autres s'impactent profondément. Le champ d'énergie psionique est l'un d'entre eux. Tu en as certainement déjà entendu parler sous le nom de Plan Astral... Les bosons qui lui sont associées sont les psions légers Ψ– et les psions lourds Ψ+… Les psions légers ont certaines affinités avec le champ électromagnétique, par exemple, mais n’interfèrent absolument pas avec la matière…

— …Alors que les psions lourds l'impactent allégrement… Et tu ne pourras jamais manipuler ces psions lourds, Emma ? La télékinésie te restera à jamais inaccessible ?

— Aucune idée… mais je suppose que rien ne l'interdit vraiment. Il y a tellement de variantes… certains télékinésistes ne font que "pousser" la matière, quand d'autres l'accélèrent ou la ralentissent… c'est un peu comme l'oreille absolue… Elle n'est pas donnée à tous, donc tout le monde ne devient pas Chopin... Mais je suppose qu'à peu près n'importe qui est capable de claquer des cymbales en rythme au-dessus de sa tête… Concernant la TK, mon esprit n'a simplement pas trouvé le chemin. Il n'a absolument aucune idée de comment s'y prendre… Consciemment, en tout cas…

— Je n'aurais jamais cru voir tirer un parallèle entre les capacités psychiques et les lois physiques de l'univers. Les deux concepts m'ont toujours paru irréconciliables…

Emma Frost se concentre pour maintenir les yeux dans l'axe quand elle désigne la Vipère amusée d'un index approximatif :

— Pourtant c'est loin d'être le cas : Reed a souvent comparé ce qui se passe à l'intérieur d'une conscience avec la singularité d'un trou noir. Il existe en matière d'esprit une sorte d'horizon des événements, un seuil au-delà duquel toute information qui pénètre une conscience s'y trouve piégée sans espoir de sortie… C'est le domaine des qualia, qui reste à jamais imperméable à toute investigation extérieure.

Chaque conscience est un isolat sensoriel, au même titre que l'intérieur d'un trou noir est un isolat physique. Bien sûr, de l'information altérée peut sourdre de façon imprécise depuis le siège de la conscience vers l'extérieur, par l'intermédiaire de l'action ou de la locution… Comme un trou noir s'évapore par radiation Hawkins, ou comme le principe holographique veut qu'une version éparpillée et désordonnée de l'information qui s'aventure au-delà d'un horizon des évènements soit encodée à la surface de son trou noir… Mais tout ce qui se trouve enfermé à l'intérieur de la "singularité consciente" est voué à y rester, sans espoir pour l'univers extérieur de se faire un idée précise de ce qu'elle peut renfermer, et sans plus d'espoir pour ce qui y est enfermé de s'exporter concrètement au dehors. Le ressenti pur reste inexorablement inaccessible, et inexpressible. Si tu en veux une preuve, essaie de décrire ta conception de la couleur rouge à un aveugle de naissance…

— …Tu me fais flipper, Emma… Si ça se trouve, j'ai jamais porté de vert… l'angoisse…!

Mais, si je pousse ton raisonnement qui veut que la notion d'esprit équivaille à la notion de trou noir… Alors la notion de singularité nue, dépouillée de son trou noir… elle correspondrait à quoi…? L'âme ?? Ça devient ésotérique ma puce, j'ai l'impression d'une épiphanie transcendantale sous DMT…!

Mais… attends voir…

T'es pas un peu télépathe ? Tu entres bien dans l'esprit des gens, non…? Tu la franchis, la barrière…

— …La fameuse traduction à la volée, Ophélia… Ce que je perçois à la lisière d'une conscience est absolument indéchiffrable. Ce qui m'est permis revient à consulter et à réarranger l'information disponible à la surface du trou noir pour en faire sens... Tout est là, disponible hors singularité, mais ça n'a absolument rien à voir avec la configuration que ça prend à l'intérieur... Je ne fais que jouer avec le prisme par lequel une conscience perçoit le monde. Mais je ne peux en aucun cas prétendre savoir ce que ça fait concrètement de ressentir ce qu'éprouve ma cible. Je suis condamnée à n'en percevoir qu'un reflet parcellaire et brouillé, et à l'interpréter par analogie avec mon propre ressenti… De la même manière que tu ne peux reconstituer avec fidélité l'image qui te parvient au travers d'un vitrage dépoli, même si elle est porteuse d'informations théoriquement exploitables sur ce qui se passe de l'autre côté...

— …L'interprétation de l'interprétation d'une intimité primordiale… Après on se plaindra que les gens ne se comprennent pas…

Bon, chérie… je me sens beaucoup plus riche en matière de rouages quantiques et de tambouille psychique, mais je vais devoir nous ramener les pieds sur terre brutalement... J'ai la tête comme ça, et on a des noces à préparer… Tu côtoies Reed d'un peu trop près, si tu veux mon avis. Tu devrais lever le pied… ou baisser le coude, faut choisir.




La sulfureuse vipérine tape deux fois dans les mains en élevant la voix :


— Allez, les filles, on s'active, notre invitée compte sur nous... il faut encore la toiletter, l'habiller, la maquiller, la manucurer… et surtout, la coiffer… On la rend belle belle belle, on se dépêche…


Après un instant de flottement au cœur de l'essaim frétillant des soubrettes qui s'activent, une Emma Frost en pilote automatique glisse les doigts dans les cinq bagues qui pendent sous un dispositif qui trône au milieu de la pièce.

L'appareil évoque la version frêle et miniature d'un robot de chaine de construction automobile, couronnée d'une main mécanique dont chacune des extrémités serait terminée par une langue d'acier chirurgical en chausse-pied... Les cinq spatules d'inox incurvé s'ouvrent et se ferment en mimant les mouvements des doigts gantés dans les bagues, pendant que la prothèse télescopique accompagne les circonvolutions du bras de la femme embrumée...

De l'autre main, les yeux trop plissés pour être honnêtes, elle procède à des réglages sur un écran tactile pour calibrer les pédipalpes disciplinés...

Visiblement blasée, elle souffle un "Assise" chargé qui a pour effet de replier les jambes et le bassin de la captive, et de la faire pivoter sur le dos dans le vide. Les servo-palpes obtempèrent avec zèle au "Rotation / Ordonnée / 15°" un poil houleux qui suit, orientant la prisonnière face à la reine grise :

—…Désolée Médie... Prf. Mais pour des raisons que je n'ai pas la force d'évoquer maintenant, je sais que tu me remercieras plus tard...

La Frost ouvre et referme la main, puis en fait jouer les articulations comme un pianiste s'assouplit les doigts avant une prestation, accompagnée un peu plus haut par le pantographe appliqué qui reproduit à la perfection ses prouesses digitales…

— …Dans quoi on est tombé, putain…?? Madame Hydra réduite à diriger un cabinet cosmétique… Et moi qui… Oh, pis merde…





…Allez, Raiponce, en piste, on a du pain sur la planche…

[Thorn]

	Citation:
	La blonde frigide

Blonde, je savais.

[Jeaph]

	Citation:			Posté par kael
	Celui-là, on dirait qu'il a été écrit sur mesure. Y'a tout ce qu'aime Jeaph. Je vous jure.

Ah ça! Déjà, il a fallu que je pose un RTT pour avoir le temps de lire ce pavé (digeste comme une brique de semoule sèche à la patate bouillie).
Et tout ça pour quoi?
Des scènes d'hyper-violence interdites aux moins de 18 ans? Pff! C'est un gigantesque arret sur image entrecoupé de brefs moments de vagues déplacements à peine perceptibles.
Des scènes de sexe torride? Ah ah! Juste un peu de nudité, totalement gratuite, indigne du plus indigent des films érotiques M6.
Par contre, ça tchatche! Des filles vulgaires qui jactent comme des radasses en train de tapiner et qui -pire!!- servent de proxy à l'auteur pour nous asséner ses théories fumeuses de fumiste. Un auteur qui a visiblement fait un bukkake avec un Lagarde, un Michard, un Bescherelle, deux dicos, trois ou quatre bouquins de para-sciences spéculatives à la mords moi l'cul, et qui en a encore plein la bouche!
Je vais aller me lire un Jimmy Guieu, c'est plus sérieux!

[kael]

	Citation:			Posté par Thorn
	La blonde frigide

Oui, je crois que j'ai cramé la totalité du champ lexical frigorifique dans la description de la dame. Je me suis amusé comme un p'tit fou. Ne restait plus dans la mémoire de travail de ma boucle audio-phonatoire que l'acception littéraire du terme…

	Citation:			Posté par Jeaph
	En fête, je préfaire l'avouez à tous le monde, je suis un garsson complaitement stupide, gnihihihi!

Jeaph, je sais bien qu'il est tard pour avoir des enfants, mais tu devrais quand même faire gaffe… Avec le grand écart entre le contenu de tes messages publics et celui de tes messages off, je crains une méchante déchirure pour tes p'tits œufs de caille… On finirait par se demander si tu ne souffres pas d'un dédoublement de la personnalité.

Tu devrais consulter rapidement, je crois que c'est revenu…


Tu le sais, que je n'ai jamais existé, hein, Schizoboy…? Que je ne suis que le proxy qui permet à ton inconscient malade d'exprimer toutes ses viscosités refoulées…



Le prochain chapitre sera plus dans tes cordes, Jimmy, pas besoin de se faire un nœud au cerveau. Juste une bonne lecture plan-plan qui tâche comme tu les aimes…

[Jeaph]

	Citation:			Posté par kael
	Le prochain chapitre sera plus dans tes cordes, Jimmy, pas besoin de se faire un nœud au cerveau. Juste une bonne lecture plan-plan qui tâche comme tu les aimes…

Arrete avec tes promesses aguichantes, j'y crois plus!

[kael]

Homme de peu de foi.

[scarletneedle]

Ca parle cirrhose?

[kael]

Ouais. C'est l'heure de l'apéro. Bien obligé, pour oublier les frasques de l'autre sudiste abonné aux bukkake avec Jackie et Mich... Lagarde et Michard !

[kael]

3... 2... 1... Ignition...

(Lecteurs avertis, 18+, contenu graphique, violence, et puis plus rien.)

CHAPITRE 11 :

LAST SUMMERS

(Ouverture des hostilités)

[…TU COMPRENDS CE QUE JE TE DIS ROGERS !!? On a des dizaines de morts...!! Ils pouvaient bloquer nos pouvoirs ! Stark était chez nous au moment de l'attaque. ILS L'ONT RÉDUIT EN MIETTES !!! Il ne reste rien de lui ni de son armure… Ils étaient au moins trente !! Ils avaient une unité Nemrod… elle obéissait à leurs ordres… C'EST PAS POSSIBLE PUTAIN !! Beaucoup étaient fichés chez vous, ça dépasse de loin les clivages spécistes…!! Ils ne font pas de prisonniers, ils éliminent tout le monde, femmes… enfants… Ils savaient qu'il y avait des nouveau-nés à la nurserie quand ils l'ont incinérée… Y'AVAIT PAS DE RAISON DE FAIRE ÇA !!!! Y'avait d'anciens X-men avec eux. Lorna Dane… elle a ÉPLUCHÉ COLOSSUS VIVANT...!!! …Les cris de Peter… POLARIS… ses capacités… elles surpassaient de loin tout ce que Magnus a pu produire… On n'avait rien encaissé d'aussi violent depuis les Maraudeurs, ET MÊME À L'ÉPOQUE…

Jean… JEAN PUTAIN…!! Jean est morte... Ils s'y sont mis à trois. A la fin, elle… elle essayait d'être gentille… elle a voulu coopérer… elle suppliait qu'on en finisse… ELLE IMPLORAIT, et j'ai rien pu faire...

Ils m'ont FORCÉ à regarder, Rogers...On aurait dit des possédés... Ça a été trop vite... MAIS TU VAS ME RÉPONDRE BORDEL DE MERDE !!??? ENVOYEZ REYNOLDS ET BLUE MARVEL ! THOR, PUTAIN...!! On a besoin de renforts… DE SECOURS…!!! ATTENDS…!! C'est quoi ça…?? …ILS REVIENNENT !!! …ILS ONT U…]

Les hurlements de Scott Summers se mêlent à une succession de détonations fracassantes qui augmentent en intensité jusqu'à faire trembler les cloisons et le mobilier, même retranscrites par le dispositif acoustique de la salle de crise des Vengeurs.

Sur l'écran mural où sont projetées les images, des torons de flammes éclaboussent de reflets orange épileptiques les visages décomposés de l'assistance, avant que la vidéo ne se brouille pour laisser place à un grouillement aléatoire de parasites frénétiques.

L'assemblée demeure aphone de longues secondes, avant que Captain America ne se résolve à rompre le silence :


— Ça s'est passé il y a moins de 4 heures. Selon les relevés satellite du SHIELD, il ne reste rien là où se tenait encore hier l'ex-institut de Xavier. Il abritait majoritairement des adolescents en formation, du personnel diplomatique et d'entretien, et une équipe d'adultes qui y était en faction... On n'y distingue plus que trois cratères béants de roche liquéfiée...


Vous avez vu l'état de Summers… Les X-Men sont tout sauf des débutants. Ils ont passé leur vie à se battre. Cyclope est l'un des plus grands stratèges de la planète. Pouvoirs ou pas, pour essuyer un tel revers à domicile, il faut que l'ennemi ait été méticuleusement préparé, et monstrueusement puissant...




— Tony…




Rogers s'accroche des deux mains aux rebords de la tablette devant lui :



— Je sais, Janet…




…Il y a 21 jours, après qu'un groupuscule d'une quinzaine de super-criminels a réussi par on ne sait quelle magie à s'introduire dans le Baxter Building sans se faire repérer, le mutant Pyro a pris le contrôle de la flamme de la Torche et l'a portée en quelques secondes à son intensité de nova… Les neuf dixièmes de l'édifice, ainsi que trois pâtés de maisons, ont été vaporisés dans l'explosion. Les enfants étaient endormis au moment des faits. Les boites noires ont montré que Reed Richards et Kitty Pride, trop épuisée pour phaser, ont été carbonisés sur l'instant.

Un dispositif qui porte la signature technologique du cyber terroriste Ghost a contraint la Vision à se solidifier dans les minutes qui ont suivi… Lui et la Chose, qui avait déjà subi la déflagration de plein fouet, ont été pris à parti par une dizaine de super-lourds, dont l'Abomination, Goliath et le Rhino… Ils ont été démolis par le groupe. Au sens strict. Vision est en charpie, au-delà de tout espoir de réparation... Ben Grimm est mort dans le coma moins de 6 heures après l'assaut, d'une défaillance multiviscérale. On a pu déterminer avec certitude que l'Invisible était intangible au moment de l'attaque en raison de sa condition récente. Elle manque toujours à l'appel à ce jour. On n'a aucune idée de ce qu'elle a pu devenir…

Johnny Storm a été interné le soir même dans l'une des unités de soins intensifs de Lenox Hill. Lors de ses phases d'éveil, il n'arrête pas de hurler que Pyro n'aurait pas dû pouvoir prendre le contrôle...


[Il n'aurait pas dû pouvoir… Il n'aurait pas dû pouvoir… Il n'aurait pas dû pouvoir…]


En écho au Captain, une vidéo en sourdine égraine les plaintes bègues de Johnny Storm sur l'un des moniteurs qui affichent successivement les décombres du Baxter Building, les photos des Fantastiques disparus, et celles des héros décédés derrière l'épaule de Rogers, qui continue son point sur la situation :



— Les FF le mois dernier. Aujourd'hui les X-Men… Je ne pourrai pas mentionner la totalité des vigilants portés disparus ou assassinés aux quatre coins du globe au cours des six derniers mois : Shang-Chi, Silvija Sablinova, Tyrone Johnson, Tandy Bowen, Mark Spector, Elvin Haliday, Dane Whitman… La liste pourrait continuer toute la nuit…

C'est du sérieux. Nous sommes victimes d'une action concertée d'une ampleur sans précédent, et notre ennemi pratique la politique de la terre brulée. Ce qui signifie qu'à ce moment précis, nous sommes peut-être tous en danger. Soyez prêts. Une attaque peut nous surprendre à tout instant…




Jennifer Walters hésite une seconde, avant de prendre la parole :

— ça ressemble aux Actes de Vengeance, ou à l'époque noire de Mutant Massacre, comme l'a évoqué Scott...

Simon Williams enchaine :

— En rated-R… Les Actes de Vengeance n'avaient pas fait de victimes, à ma connaissance...

Luke Cage tempère :

— Les Maraudeurs tuaient et torturaient, mais au moins ils faisaient ça proprement… Génosha, c'était du lourd aussi …

— Etat détaillé des pertes ?

Rogers rebondit sur la question de Natasha Romanov :

— Difficile à dire. D'après les agents du SHIELD sur le terrain, Summers fait partie des victimes. Ils ont aussi identifié avec certitude les restes de Colossus, Nightcrawler… Jean Grey…

Rogers marque une pause, la tête baissée, comme s'il ne souhaitait plus lever les yeux…

— …il y a aussi Charles Xavier, Bishop, et Gambit… On parle de Cable, mais pas de certitude… Ce n'était pas juste des mises à mort. Beaucoup ont été torturés… ou pire…

Il relève la tête vers l'assistance, le visage creusé :

— Ce que Lady Octopus a fait à Jean Grey… On a tous eu affaire à ces criminels, ça n'a jamais été des enfants de cœur, mais là… Tous les jalons ont été franchis… on dirait qu'ils n'ont plus de limite…

Hawkeye, les coudes posés sur l'immense table à laquelle il est assis, intervient à son tour, retirant la main qui lui cachait le visage :

— On assiste à ce genre de comportements lors de changements de paradigmes, de chutes de régimes, ou pendant des périodes de crise majeure où se mêlent absence d'espoir et sentiment d'impunité totale…

Rogers surenchérit :

— D'autres victimes viendront grossir la liste. Il y a déjà plus de quarante corps dont la plupart sont tellement endommagés qu'il est impossible de les identifier. Il faudra attendre le séquençage des prélèvements que nous recevrons d'ici deux heures…




…Et ça ne concerne pas que les héros…





La Latvèrie est en plein soulèvement depuis que le corps de Von Doom a été retrouvé sauvagement mutilé dans sa forteresse il y a deux mois, et l'embrasement est en train de se propager à toute l'Europe de l'Est, Symkarie en tête...

Callisto a été retrouvée crucifiée la semaine dernière dans les sous-sols de Grand Central Terminal. On assiste à des purges sans précédent dans les milieux de la pègre. Madame Masque aurait réussi à faire exécuter son père pourtant réputé indestructible. Cléa nous a averti que ça bougeait aussi dans les sphères occultes. Dracula serait de l'histoire ancienne...

Le Wakanda a été la cible de plusieurs actes terroristes qui auraient servi de couverture à des raids visant à dérober des stocks massifs de vibranium… Le marché économique mondial a été victime d'une vague de cyberattaques qui visent la déstabilisation de ses acteurs principaux. Vanguard et Oscorp sont à l'agonie. Stark Industries ne s'en relèvera pas… Blackrock, qui avaient été obligés d'avouer l'an passé que leur agent virtuel avait accédé à la conscience, a communiqué qu'Aladdin avait tenté de résister… Il n'a pas tenu deux minutes.




…Et comme si ça ne suffisait pas, il y a trois jours, l'écrasante majorité des sites balistiques nucléaires tous pays confondus a été mise hors-jeu par une IA virale de capacité pandimentionnelle… L'information est évidemment maintenue secrète. Aucune des grandes puissances ne souhaite avouer sa mise à l'air, et les services sont en effervescence pour essayer de déterminer d'où provenait l'attaque, puisque TOUTES les nations détentrices sont concernées…



Greer Nelson descend du dossier de sa chaise :

— Mais qu'est ce qui se passe…?

Luke Cage se tourne vers elle :

— La fin d'un monde, j'en ai peur…

Peter Parker se lève, incrédule :

— Depuis quand les sites de lancements d'ogives tactiques sont connectés au réseau, et comment on inerte de la matière fissile ??

Rogers reprend, évasif :

— Les détails suivront quand nous auront des certitudes... La première question pourrait trouver sa réponse dans la théorie des jeux : Toutes les puissances nucléaires possèdent un système autonome capable d'ordonner le lancement de l'intégralité de leur arsenal sans intervention humaine, même en cas d'éradication totale de sa population. Ça garantit l'anéantissement mutuel à un agresseur qui aurait frappé le premier avec succès. Nous soupçonnons que les gouvernements aient commis l'erreur d'interconnecter les sites localement, et qu'il s'agisse de l'une des failles exploitées par l'IA…




Wolverine fixe le même point depuis le début de l'exposé, le masséter bandé à s'émietter les molaires :

— Jeannie… Scott était là-bas. Ce fumier aurait dû la protéger… Trouver un moyen…

Clint Barton se tourne vers le mutant :

— Putain, Logan ! Ils avaient bloqué ses pouvoirs, l'Homme Absorbant le maintenait, et Titania lui a ouvert les paupières... Tu voulais qu'il fasse quoi ??

— L'Octopus, là… j'ai vu les enregistrements. Je vais la retrouver... Elle va se sentir partir, et j'vous garantis que ça s'f'ra pas en trois minutes... Je rassemble quelques gars…

— Arrête, Logan…! Si on applique leurs méthodes, on va entrer dans une dynamique de chaos qu'…

— T'AS PAS L'IMPRESSION QU'ON A DÉJÀ LES PIEDS DEDANS, DANS TA DYNAMIQUE DE CHAOS, ROGERS !!!?? Garde tes poncifs pour tes potes crocos ! C'est pas vos grandes gueules et vos p'tits bras qui m'arrêteront ! Arès, t'en es…?"

— Sans hésiter.

— On passe au QG d'X-Force, j'ai un truc à récupérer... Je suis sûr que deux ou trois d'entre eux se joindront à la fête. Faut débusquer Castle, aussi…

La Veuve Noire relève les yeux :

— Logan… je vous accompagne… Steve… La réaction officielle de Krakoa ?"

— Pour l'instant silence radio. Ça s'est passé il y a quelques heures... Les autorités craignent l'escalade. Elles redoutent un scenario Sapiens contre Superior si le Conseil Silencieux estime que son ambassade a été victime d'une attaque spécistes commanditée par l'ONU. Les chances so…"


RAOW RAOW RAOW RAOW RAOW RAOW RAOW RAOW RAOW RAOW


Les alarmes sont si puissantes qu'elles éclipsent complétement les voix. L'éclairage du bâtiment vire au rouge sombre, puis au lie-de-vin. Des volets métalliques plus épais qu'un parpaing s'abattent sur toutes les issues dans un fracas étouffé par les beuglements basses fréquences. Les effectifs en présence se dévisagent dans l'obscurité écrasante.
Tous s'arcboutent ou s'accrochent à ce qu'ils peuvent, prêts à accuser le coup…




…Mais le choc tarde à venir…



Betty Ross tente la première de couvrir le mugissement des haut-parleurs :

— ON EST ATTAQUE…??

— [Non. Tout le pays passe en Sécurité Oméga.]

La directrice du SHIELD, présente sur un écran depuis le début de la réunion, vient de sortir de son mutisme, faisant taire les alarmes :

— [Les 1,3 % de l'arsenal nucléaire que nous pensions avoir conservé sous notre contrôle était en grande majorité en orbite sur des plateformes stratégiques de lancement. Nous savons maintenant pourquoi les programmes des pas de tir ont été épargnés par l'IA, et pourquoi leur matière fissile n'avait pas été inertée comme pour les sites au sol…

Il y a 17 minutes, elles ont toutes fait feu de manière autonome à destination d'un objectif unique. Krakoa ne représente plus une menace : au moment où je vous parle, l'île a été rayée de la carte.]

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"…Maintenant on sait pourquoi il ne t'avait rien dit, Emma..."

Fin des prémices.

[Thorn]

Et ce ne sont que les prémices !

[kael]

Yep ! Prochaine étape, Conquête.


Mais vous allez pouvoir souffler, le rythme de parution vient de rattraper celui de l'écriture...


Prochaine saison... prochaine saison.

[Hilarion]

Là, ça devient sérieux ! 😲

Je suis cependant étonné de la pudeur de Kael sur la scéance Urotsukidoji de Jean Grey.... 😮

[kael]

Urotsukidoji ...? Et après on viendra me la jouer vierge effarouchée hum ?

Vous avez tous l'esprit mal placé, c'est pas possible... Lady Oc lui a simplement fait le coup du lapin à coups de tentacules sonnants et trébuchants.




Du coup, je suis pris de panique : Je me demande comment vos psychés toutes de traviole ont pu interpréter le fer à friser High Tech Calor qu'Emma a utilisé pour la mise en plis de Médusa à la fin du chapitre précédent...


Oh, pis après tout, je suis responsable de ce que j'écris, pas de ce que vous en interprétez, bande de saligauds.

[scarletneedle]

Urotsukidoji, la période bénie de Manga Vidéo...

Punaise,