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Vieux 07/06/2023, 16h40
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Ben Wawe Ben Wawe est déconnecté
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Ben Wawe met la patée à GalactusBen Wawe met la patée à GalactusBen Wawe met la patée à GalactusBen Wawe met la patée à GalactusBen Wawe met la patée à GalactusBen Wawe met la patée à GalactusBen Wawe met la patée à GalactusBen Wawe met la patée à GalactusBen Wawe met la patée à GalactusBen Wawe met la patée à GalactusBen Wawe met la patée à Galactus
Bonjour à tous.
Nouvelle résurrection d'un sujet bien ancien, abandonné pour plusieurs raisons. Je me suis relancé aujourd'hui, je suis plutôt content du texte malgré des défauts, même si je ne suis pas très satisfait du titre (si difficile à trouver).
Cela fait un peu plus de quatre pages sur Word. Merci aux curieux pour leur intérêt.

La promesse de vie

Il court.
Il se précipite, comme il le peut. Il halète, a l’impression de perdre sa respiration, et un moment ses pensées s’abandonnent aux critiques régulières qu’il s’adresse, pour marquer son manque de confiance en lui. Il aurait dû… faire du sport ; se forcer. Améliorer son endurance. Se créer une endurance, plutôt.
Mais, très vite, ces pensées s’évaporent. Son esprit se coupe, reste éveillé alternativement, en alternance avec le subconscient qui doit gérer ; s’occuper de l’évidence, du vital.

La survie. Il doit survivre. Il doit accélérer, malgré le point de côté, la bave aux lèvres, la chaleur qui embrase tout son corps. Il doit courir. Il doit s’enfuir.
Il doit s’échapper.

Il doit lui échapper.
Même si… même s’il ne sait pas ce que c’est. Même s’il ne sait pas ce qu’il a vu ; mais il a bien vu quelque chose. Dans les ombres. Dans l’obscurité.
Il a vu, quelque chose. Il a ressenti – une présence, une aura ; une forme, indéfinissable mais terrifiante. Il a entendu, surtout.

Un grognement. Qui n’a rien d’humain. Qui n’a rien de sensé. Qui existe, cependant.
Un grognement léger, rapide – répété. Plusieurs fois, dès qu’il s’approchait d’avenues, de rues plus éclairées que les ruelles où il s’est perdu il y a plusieurs minutes, déjà.
Un grognement terrible, qui le pousse, le conduit, le mène… là où la terreur l’emporte.

Il est terrifié. Perdu, surtout.
Perdu dans ces rues inconnues – dans cette ville, surtout, dont il ne sait rien. Il n’aurait jamais dû venir ici. Il n’aurait jamais dû accepter ce fichu voyage d’entreprise. Il n’aurait jamais dû relever le défi de cet imbécile de Ted, qui l’a provoqué devant tous leurs collègues de l’open-space pour oser quelque chose de nouveau. Il n’aurait jamais dû quitter sa chère routine, qui le cadre, qui organise ses journées, ses repas selon agenda répété, routinier et si agréable.
Il aime ça. Il adore ça. Qu’importe qu’on le critique, qu’on le considère mort de l’intérieur parce qu’il ne serait pas fun ou drôle. Lui a trouvé son équilibre, a ses petits hobbys, a son travail de contrôleur financier qui lui plaît, mais…
Mais il a cédé. Mais il s’est soumis à la pression sociale.

Il s’en veut.
Pour ce défi, et surtout d’avoir quitté l’hôtel, pour cette insomnie stupide, dans cette chaleur étouffante d’un mois d’août oppressant. Il a cherché la fraîcheur, ne l’a pas trouvée dans cet hôtel désagréable, et s’est offert un frisson imprévu en osant sortir quelques instants. Il ne sait plus quelle direction il a prise.

Il s’est perdu. Dans cette fichue ville… Istanbul.
Jadis Byzance. Jadis Constantinople. Mais aussi Lygos, au début, puis même Augusta Antonina, ou la Deuxième Rome, un temps, et également Tsargrad. Istanbul depuis 1930, après la création de la République de Turquie.
Ah, il a bien suivi les présentations des guides, durant ce fichu voyage, où il s’est passionné pour le sujet, en élève appliqué qu’il a toujours été – mais ça ne l’aide pas, là.

Il est perdu. Il s’est perdu. Il… n’en peut plus. Il a quitté l’hôtel. Il a erré. Il a marché. Et… et il l’a entendu ; le grognement. Puis il a vu ; l’ombre. Il a fui.
Il s’est enfui.

Il ne reconnaît rien. Il ne voit rien qu’il peut connaître, reconnaître. Ils étaient… ils sont dans le quartier Haydarpaşa, dans la partie asiatique de la ville. Sur la côte de la mer de Marmara, ce qui semble avoir poussé les organisateurs à les loger ici, pour fuir la chaleur ; peine perdue.
Un quartier historique. Une zone culturelle. Un endroit magnifique, mais… non. Il ne reconnaît rien. Il est perdu. Il court. Il fuit. Il… ne voit rien ; plus rien.

Sa vue l’abandonne. Les ruelles sont obscures. Les allées sont troubles. Les luminaires sont éteints ou dysfonctionnent. Son corps surchauffe. Chaque respiration racle sur les parois sèches de sa gorge en feu.
Il court, il fuit. Il l’entend encore ; le grognement. Il se projette, mais se sait entouré, oppressé, att…

Il hurle. Il est touché. On l’a touché. Ça l’a touché.
Il tombe.
Il roule en avant, et sent du métal ployer – non pas sous son poids, minime face aux armatures anciennes et solides. Mais elles cèdent face à la puissance, la force, la détermination de… de l’ombre.
De la Chose.

La Chose est là. Il roule encore. Il roule sur de l’herbe, de la terre ; un talus, dont il ne sait rien.
Il roule puis s’arrête. Mais la Chose est encore là. Toujours.

La Chose grogne. La Chose hume. La Chose le sent.
La Chose s’approche, tourne autour de lui ; joue avec lui.

Il tremble, incapable de former des mots, et perd toute dignité, quand la terreur se rit de sa vessie. Ses yeux se perdent, tournent et retournent par panique ; mais fonctionnent encore.
Il voit, alors. Il voit… ce qui l’entoure ; ce qui est légèrement éclairé, par des luminaires publiqcs mais aussi une circulation cruellement lointaine et inaccessible.

Un obélisque. Un immense obélisque est posé, là. Plus loin, mais il le voit ; il le voit quand même. Une colonne, également. Il y a une colonne ; brisée. Et laissée brisée, telle qu’elle.
Mais aussi… des formes. Des formes en dur. Des formes au sol. En rang. Des formes symétriques. Des formes visibles. Des formes avec… des écritures, dessus.
Il comprend, alors. Il connaît. Il reconnaît. Il reconnaît l’endroit.

Le cimetière de Haydarpaşa.
Créé en 1855, initialement pour le personnel militaire britannique intervenu durant la Guerre de Crimée. L’obélisque a été érigé en 1857, sur ordre de la Reine Victoria. La colonne brisée vise la mémoire des officiers des Chasseurs à pied allemands, décédés durant la Guerre de Crimée également. Une plaque, quelque part, valorise l’action de Florence Nightingale dans la région ; mais il ne la voit pas.
Il ne voit rien, hormis ces signes – et évacue l’ombre du sourire qui tentait de perler sur son visage. Le plaisir sincère et ancien d’avoir bien retenu la leçon, d’avoir été attentif, s’évapore bien vite quand un nouveau grognement intervient, résonne.

La Chose est toujours là. La Chose approche.
Il a peur. Il bégaye. Il supplie. Il appelle à l’aide.
Il prie.

Il prie tous les dieux. Il prie tous les saints. Il prie même les démons. Il supplie.
Il promet ; de changer, de se transformer, de vivre sa vie. Il promet de sortir de sa routine. Il promet de faire la différence. Il promet de ne plus s’oublier. Il promet de faire le deuil de ses disparus, qui ont brisé les maigres flammes d’espoir et d’initiative qu’il nourrissait alors.
Il promet de sortir de sa routine, qui le rassure face à un monde si chaotique, si incontrôlable.

Il promet de changer. Si… on le laisse vivre. Si… on l’aide.
Si… on le sauve.

Il la voit. La Chose. L’horreur. L’abomination. La… la créature.
Indéfinissable. Indescriptible.
Elle… il voit des chairs. Les chairs. La chair qui se disloque, tombe ; s’étiole. La chair s’étiole du corps. La chair est collée aux os, qu’il voit à l’œil nu, et s’étiole.
Rien d’autre. Pas de vêtement, pas d’habit. Pas de tissu. Rien. Juste… la chair ; les chairs, qui pendent d’un corps si frêle qu’il semble capable de s’envoler, au moindre coup de vent.

Mais le vent ne souffle pas, ce soir. Une chaleur sèche oppresse la ville – et l’a poussé, lui, à sortir sans sa veste ; et son téléphone portable.
Il est seul. Avec la Chose, dont le visage… le visage s’approche. Les chairs tombent. Pas de cheveux. Pas de sourcils. Juste… une maigre pellicule de chair, sur le crâne d’os. Et des yeux, terribles, dont le blanc puissant entoure une noirceur terrifiante. Et une bouche, qui s’ouvre, qui bave, qui salive… qui s’approche.

La Chose approche. La… la Goule.
Il connaît. Il reconnaît. Il comprend. Il se rappelle.
Le guide en a parlé. Une Goule. Une légende. Un croque-mitaine, similaire au Grand Méchant Loup des Occidentaux. Un monstre des contes des Mille et Une Nuits, une classe de Djinns qui peut avoir plusieurs formes, mais que l’on reconnaît par… ses pieds.

Ces pieds qu’il voit, et qui confirment ce qu’il pense – ce qui n’a pas de sens, mais ce qui est quand même.
Des pieds fourchus. Des pieds terribles, qu’il aperçoit alors que la Goule avance à quatre pattes. Des pieds qui s’enfoncent dans l’herbe, dans le sol sacré qui ne le protège pas.
La Goule l’obsède, il ne peut la quitter des yeux. Son esprit fracturé se raccroche à ses connaissances, aux leçons entendues, par réflexe. La Goule ; un mythe dont le nom arabe a pour étymologie le mot « saisir ». Car elle s’empare, oui. Elle s’empare d’autrui. Elle s’empare… des chairs ; de la viande.

La Goule veut le dévorer ; et il ne peut pas bouger. Il est figé. Il s’est perdu, et… il est perdu.
Nul ne va le chercher, ici. Nul ne va le trouver. Nul ne va l’entendre.
Nul ne va le sauver.

Il murmure, encore. Il supplie, toujours. Il promet.
De bien faire. De mieux faire. D’être digne. D’être bon. D’être juste.
D’être… fidèle à ses serments.

La Goule n’en a cure, elle approche. La Goule fait craquer une mâchoire branlante, pour ouvrir encore plus la bouche. Il manque de s’étourdir, sous l’haleine terrible – chargée de relents de viande avariée et impie ; humaine.
Il tremble. Il supplie. Il pleure. Il sent. Il va… elle va… ils vont…

Rien. Il ne sent rien. Il ne ressent rien.
Il ne subit… rien.
La Goule allait le mordre – devait le mordre. Mais rien. Elle ne lui fait rien.
Parce que… la Goule n’est plus là.

La Goule n’est plus au-dessus de lui. La Goule est plus loin. La Goule est repoussée. La Goule est projetée. La Goule est propulsée. La Goule est étirée. La Goule hurle.
La Goule souffre.

Il ne comprend pas. Il ne comprend rien.
Il voit, cependant.

Des formes. Ethérées. Floues. A peine visibles ; mais il les voit.
Des hommes, surtout. Des femmes, quelques-unes.
Des gens. Des êtres, qui flottent au-dessus du sol, dans une aura de lumière déclinante, dans une atmosphère de soufre, et s’en prennent à la Goule.

Des gens qui sont là sans l’être. Des gens aux vêtements débraillés, usés, anciens ; très anciens. Troués, aussi. Marqués.
Des vêtements tâchés ; de sang. Leur sang.
Des fantômes. Des fantômes s’en prennent à la Goule. Des fantômes poussent, étirent, forcent… déchirent la Goule.

Des fantômes. Beaucoup armés. Beaucoup en uniforme. Des soldats ; de tant d’origine. Britanniques. Allemands. Indiens, aussi, car les cendres de cimetières hindous ont été dispersées ici après la Première Guerre Mondiale. Turcs, bien sûr. Et tant d’autres.
Pas que, aussi. Des civils, aussi. Plein. Enormément.
Une masse.

Une masse de fantômes s’en prend à la Goule – qui cède ; qui finit par céder. Elle explose. Elle éclate. Elle se brise. Les membres se brisent. Les os se brisent. Les chairs s’évaporent.
La Goule se brise, et ses restes retombent lourdement au sol. Dans un bruit humide terrible, dégoûtant.

Le silence règne, ensuite. Le silence s’impose. Il n’entend… rien. Hormis sa respiration ; si lourde, si saccadée. Si difficile. Il n’entend rien. Il ne sent rien.
… mais il les voit.

Eux. Eux tous. Eux tous, autour de lui, qui l’encerclent. Les fantômes. Les militaires. Les civils. Les locaux. Les étrangers.
Les morts.

Les morts l’entourent – et ils ne disent rien ; mais il entend, dans son cœur autant que dans son esprit. Il entend. Il comprend.
Ils l’ont défendu. Ils l’ont protégé. Ils l’ont sauvé.
Parce qu’ils l’ont entendu.

Il a promis. De changer. De profiter. De vivre, enfin.
Certains, beaucoup l’ont aidé parce qu’ils avaient pris l’engagement de protéger les civils – mais les autres, encore plus nombreux, ont senti son engagement, qui a résonné en eux.
Ils sont morts, mais voudraient vivre.
Il vit, mais agissait comme un automate – comme un vivant, sans vie. Un mort de principe.

Ils l’ont sauvé. Pour qu’il vive.
Et il sent… il sent qu’il ne doit pas se parjurer. Il sent qu’il ne peut pas, ne pourra pas renoncer. Ils s’en assureront.

Les morts l’ont sauvé ; mais les morts le suivent, maintenant.
Beaucoup disent que les morts ne racontent pas d’histoire… et c’est vrai. Mais mieux vaut, aussi, savoir éviter de rompre une promesse avec ceux qui ont l’éternité pour vous attendre, et juger de la deuxième chance que l’on vous a donnée.
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Vieux 07/06/2023, 18h13
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Vieux 08/06/2023, 11h15
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Merci beaucoup.
J'ai eu cette idée de "rencontre" entre ces deux formes, et j'ai cherché un endroit permettant d'avoir plusieurs origines. La richesse historique et nominale de la ville m'a plu.
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  #274  
Vieux 10/06/2023, 16h56
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Moi qui ne raffole pas des happy ending, j'ai vraiment kiffé ta toute fin... Mais en est-ce vraiment une ? L'humain est-il capable de ne jamais se parjurer ? Beau rappel à l'ordre en tout cas.
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  #275  
Vieux 11/06/2023, 11h00
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Oh merci beaucoup.
J'ai souvent tendance aux fins sombres, mais j'essaye d'être plus positif dans ma vie et ce que je fais.
Merci énormément de ton retour !!
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  #276  
Vieux 11/06/2023, 11h01
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Oh merci beaucoup.
J'ai souvent tendance aux fins sombres, mais j'essaye d'être plus positif dans ma vie et ce que je fais.
Merci énormément de ton retour !!
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Vieux 11/06/2023, 12h50
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kael a réalisé une cartographie complète de l'Empire Shi'arkael a réalisé une cartographie complète de l'Empire Shi'arkael a réalisé une cartographie complète de l'Empire Shi'arkael a réalisé une cartographie complète de l'Empire Shi'arkael a réalisé une cartographie complète de l'Empire Shi'arkael a réalisé une cartographie complète de l'Empire Shi'arkael a réalisé une cartographie complète de l'Empire Shi'arkael a réalisé une cartographie complète de l'Empire Shi'arkael a réalisé une cartographie complète de l'Empire Shi'arkael a réalisé une cartographie complète de l'Empire Shi'arkael a réalisé une cartographie complète de l'Empire Shi'ar
Je perçois doublement ton enthousiasme, mais c'était mérité. Les thématiques sombres ont leur utilité cathartiques, mais laisser un peu d'espoir, c'est pas plus mal de temps à autre. Et comme je le disais, ton happy end entraine son lot de conséquences... C'est pas trop mal comme dosage.
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Vieux 11/06/2023, 12h53
captain Kimchi captain Kimchi est déconnecté
Super Héros plus fort que ta mére
 
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captain Kimchi vise plus juste que le Tireurcaptain Kimchi vise plus juste que le Tireurcaptain Kimchi vise plus juste que le Tireurcaptain Kimchi vise plus juste que le Tireurcaptain Kimchi vise plus juste que le Tireurcaptain Kimchi vise plus juste que le Tireurcaptain Kimchi vise plus juste que le Tireurcaptain Kimchi vise plus juste que le Tireurcaptain Kimchi vise plus juste que le Tireurcaptain Kimchi vise plus juste que le Tireurcaptain Kimchi vise plus juste que le Tireur
Belle intensité et de bonnes idées.
Bravo.
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Vieux 12/06/2023, 15h48
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Ben Wawe Ben Wawe est déconnecté
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Posté par kael
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Je perçois doublement ton enthousiasme, mais c'était mérité. Les thématiques sombres ont leur utilité cathartiques, mais laisser un peu d'espoir, c'est pas plus mal de temps à autre. Et comme je le disais, ton happy end entraine son lot de conséquences... C'est pas trop mal comme dosage.
Merci.
J'envisage quelques autres nouvelles du même genre.

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Posté par captain Kimchi
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Belle intensité et de bonnes idées.
Bravo.
Merci beaucoup !

Je suis très touché par vos retours et vos lectures. Merci énormément.
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